LA RODA LA GIRA

E, a mèn a mèn
che la roda la gira,
piò a péns che ènch par mè,
un dé,
egh srà la parténza.
E alura insàm a quii chi m’èn vlù ben,
ch’agh ò vlù ben,
chi sà
cusa de piò ém dispiasrà lassèr.
Chi méè léber amucià in an e an?
Cal pient ad ros che, a maz,
al mac’n ad ross e ad zal
l’erba in giardin?
E fogh d’un zoch, d’invér,n int e camin?
Sé, sé, ench quast...
Ma piò ad tot, piò ad tot em mancarà
e prem sguèrd, ogni dé. al méé muntagn,
a e me Cimun, lasò,
che a l’èiba ‘d la mé véta, da pipin,
spass ém féva sugnèr
che s’agh la féva a arivèr
in élt, in zéma, a iaréé psò
tuchèr al nov’l, e cél.

LA RUOTA GIRA

E a mano, a mano
che la ruota gira,
più penso che anche per me,
un giorno,
ci sarà la partenza.
E allora insieme a quelli che mi han voluto bene
cui ho voluto bene,
chissà
cosa più mi dispiacerà lasciare.
Quei miei libri ammucchiati in anni e anni?
Quelle piante di rose che, a maggio,
macchiano di rosso e di giallo
l’erba in giardino?
Il fuoco d’un ciocco, d’inverno, nel camino?
Sì, sì, anche questo...
Ma più di tutto, più di tutto mi mancherà
il primo sguardo, ogni giorno, alle mie montagne,
al mio Cimone, lassù
che, all’alba della mia vita, da fanciullino,
spesso mi faceva sognare
che se gliela facevo ad arrivare
in alto, in cima, avrei potuto
toccare le nuvole, il cielo.